"Ás catro da mañá, nunca se sabe se é demasiado tarde, ou demasiado cedo". Woody Allen







sábado, 22 de septiembre de 2007

Crónica de Bernaldo Fros


Anxo da noite, cazador no escuro

que vés flamíxero a me expulsar do souto:

o varal está listo, a andália posta,

o corazón afeito ao longo exilio.

O mundo que eu criei foi só de sombras,

soños foron os froitos, as vendimas,

só o amor brillou, brillou acaso

tamén o lar da pátria sempre aceso

que me mantén o sangue enaltecido.

Mais a palabra, si, foi sempre viva,

foi a espada e arado e cotovía,

lanza de señardá, ai meu amigo,


derrota e singradura. O artificio

é o que me leva agora a este desterro:

quero volver á simples moradia

que un día fixen no dintel do vento,

á terra de labor, xa feito cinza

para pular na saiva, e ter de novo

os paxaros na man…Ese outro tempo!

De Última fuxida a Harar (1992)

POEMAS PÓSTUMOS DO NOSO ÁVILÉS.

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